esos pajaritos de los eucaliptos
bañan en la tierra
su plumaje con olor a vida
La polvareda seca
se hace trizas con el viento
después de la lluvia
que se escondió en un sueño infante
de un enero pérfido
Es una fiesta la de los pajaritos gorriones
que suben y bajan del eucaliptos
su rumor voraz
Están solos con su miradas
como solo el campo
sin su rumor de encanto y fertilidad
